Porte arisco e desassombro
Em
teu caminhar altivo.
E
uma demanda. Que se agita. E te habita.
Alvoroço
das ancas
Sequiosas
ânforas
A
acenderem-se
Na
ardência
E
na seda da pele…
E
a polpa dos dedos
Verso
e reverso
De
um poema
Fugidio
E
todos os feitiços.
E
mistérios.
Pessoa,
todos o sabemos, gostava de flores
“dai-me
rosas, dai-me rosas e lírios também…”
e,
coitado, levava bem longe a vontade
de
flores em que consumia a alma
a
clamar que se não houver rosas (para dar)
que,
ao menos, haja vontade de rosas lhe darem…
e
meditava sobre o destino do Mundo
perante
uma rosa abandonada no chão
não
consta que em vida Pessoa tivesse
um
leito de pétalas e de rosas, nem
se
compreende muito bem essa vontade
inadiável
de rosas “e lírios também” …
será
desejo? ou apenas sonho de sonho
de pétalas sem espinhos?
Ou
talvez seja ponderação entre a fragilidade
das
pétalas e a razão dos espinhos…
Manuel Veiga
Quero atar a flor da ausência
Em laço azul de seda e nela me
amarrar
Cativo ainda.
E beber o frémito do silêncio
Como memória de um perfume
Que à distância inebria...
E quero o murmúrio de um poema
Que nada diga - apenas mágoa! …
E uma cabana abandonada
Que se visita
Em peregrinação
Devota…
COMO SE FORA
RITO...
teus dedos
açucenas em meu corpo aberto
e os olhos
vendados. Como se fora rito
ou cerimonial
secreto. Sou levitação.
Agora meu corpo é
algo místico a planar
Veludo de carícia
e macieza da voz
Passagem de mãos
em minha pele
Sede a abrir-se a novos
mistérios
e a alastrar em
murmúrio
que apenas tuas
mãos conhecem
e, quando os dedos
se enlaçam
em inocente jogo e
expectante espera
e primaveril
encantamento
solta-se então o
percurso das águas
que enjeitas, embora
sabendo
de teu desejo…
E sei então de ti
pelo movimento
As pálpebras e pelo
arfar dos seios
E teu doce sorriso,
Cativo porém
De tresmalhados
Sentimento...
Manuel Veiga
Tudo
na vida é perecível, Lydia.
E
nós com ela. Repara que até o voo do milhafre
Se entardece.
Deixemos, pois, que a tarde tomb
E
a noite seja. Que nos importa qu o amanhã
Amanheça
sol. Ou que seja nevoeiro
Ou
sombra.
Nem
por isso deixarei
De
sentir a suavidade de teu cabelo
Em
minha face.
Nem
de sorver o beijo
Que
guardamos. Nem os ecos.
Colhamos
o perfume, Lydia. Apenas.
E
amaciemos o fervor (e o furor)
E
não desejemos mais
Do
que a vida quer…
E
estejas onde estejas, ambos seremos
Mesmo
não sendo…
Manuel Veiga
...
Desfaz a Tenda dos
Milagres, poeta
Pois que, a ti, te
bastam os ecos
E o topo das
montanhas
Que são vertigem…
E afasta este azul
nítido
Tão líquido azul
que magoa. E se perde
Lá ao fundo…E “o
sonho do sonho” …
E a asa. E o golpe
que por vezes assoma –
Verso que desponta
no reverso
E inebria…
Esquece o beijo
dos amantes.
E os dias de verão
E o declinar das
horas
No teu velho
relógio de pêndulo
Pois que este vinho
perfumado
E este lastro antigo
É quanto te bastam
No cair da noite
Que se aproxima!
Manuel Veiga
Na implosão de cravos fincam-se as raízes e a cor
Em bandeiras de luta – que os dias são ávidos
E o Futuro esgravata-se corpo a corpo
Nos trilhos e agruras do Presente.
E, neste tempo circular, mais pesado que chumbo,
Os muros são escombros a afirmar
O fracasso e a anunciar o estertor
De mitos poluídos.
E, no entanto, no arrepio dos dias uma memória
Perfumada. Uma pulsão e uma vertigem
A explodirem nos olhos
Que a Liberdade não tem métrica que a aprisione
Nem claustro, nem norma, nem mestres, nem barreiras
Que a detenham – fogo puro!
E ergue-se nas bocas, com seu nome de Igualdade,
Em apoteose de flor sanguínea tatuada
No corpo imaculado
Dos dias do Porvir.
Cristal aceso. Em noites de alvoroço
E no luzeiro das auroras.
Manuel Veiga
São os deuses traiçoeiros em seu delírio
E as pátrias decidem as bandeiras
Como destino dos homens.
Em cada dor, porém, uma tempestade
E um rasgo de mãos acesas
Sem fronteiras.
Nada do que é humano respira sozinho
E os Povos não reconhecem oceanos
E todos os rios são a mesma sede
E crestados lábios.
E todas as fomes se somam
E todas as angústias são látego coletivo
E em cada luta há sempre um afago indefinido
E em cada muro um grito subterrâneo
Que explode em cada gesto
De dizê-lo.
Nada os deuses nos devem
Mas são os homens que se inventam
Em cada dádiva de amor rebelde
E liberdade…
E quando um Povo sofre (ou se liberta)
É toda a Humanidade!…
Manuel Veiga
Na suavidade da pele onde amarras e tabus
Se quebram. E todas as juras
E todas as palavras se abatem –
Lume ardido – e as salivas são incisões
Pictogramas na raiz do frémito.
E as línguas se dizem palato
No rubor dos murmúrios
E se esbanjam opulentas e vernáculas
Morfemas de lume a crepitar
Nos espasmos …
E os corpos já não corpos
Dança de signos e sintagmas
Bailado de licores e gestos
E pedestal e moeda viva
E morfema onde te digo líquida
E te reclamo métrica e partilha – verso e reverso
Da mesma fala
E te digo padrão e síntese.
E resgate de todas
As memórias…
Porte arisco e desassombro Em teu caminhar altivo. E uma demanda. Que se agita. E te habita. Alvoroço das ancas Sequiosas ânforas ...
